|
Поэзия Белого Движения |
|
ЕЛЕНА СЕМЁНОВА
ПОД ПЯТОЮ ИУДЫ...
*** Запрягали медленно, припустились вскачь, Честь в ночи расстреляна, трон занял палач.
Занималось зарево над Кубань-рекой, И кипело варево из крови людской.
Воля - поле голое. Право - умереть. Есть пришлось нам солоно - ни запить, ни спеть...
Нет, не распогодится зыбкою порой, И штыком, знать, Родина встретит под ребро.
Годы окаянные! Есть ли вам предел? Трезвые и пьяные, все мы не у дел.
Атаманы славные спят давно в степи, И давно погаными Русский Царь убит.
Мы живём, сиротствуя, Воскресенья ждём, Мудрые - юродствуем, о Руси поём.
Веруем отчаянно в светлый сон святых: Русь поборет Каина, призовёт своих...
*** Всё разрушили до основанья, И черно от кровавых месс. Впереди - остаётся страданье, Скорбный путь на Голгофу и крест.
Постигаются истины Божьи В день судов над растленной землёй. Сотрясается мир знобкой дрожью. И на жизненной карточке - ноль...
Всё разъято на атомы. Воют Во дворцах дико стаи гиен... И восплачем, как мудрый разбойник: "Помяни нас во Царстве Твоем!"
Исполняются книги пророков, И горят под святыми костры, И ревут, словно море, народы, И бегут противать кровь, быстры...
Ночь сойдёт. А с рассветом всё канет... И погост будет светел и тих. Молвит ангел, даря упованье: "Не ищите средь мёртвых живых..."
Письмо белогвардейца
О ангел мой, Наталья Николавна! Боярышня из пушкинских времён. Ах, как несправедливо, Боже правый, Что век наш страшный взял и вас в полон.
Наташенька, в голодном Петрограде Испанка или тиф вас унесут. Ваш светлый мир безжалостно украден, И рыцари теперь вас не спасут...
Вы юная. Вы чистая. За что же Кошмарный смерч и вас не пощадит? И мой клинок вам больше не поможет, Я месяц уж, как пулею убит.
Наташенька! Вы помните, катались На лодке в лучезарный, вешний день? И шуткам вы так весело смеялись, Лицом уткнувшись в белую серень?
Но это никогда не повторится. Тот сон случился сотню лет назад... Быть может, до сих пор у вас хранится Моё письмо с дыханием Карпат...
Наташенька! Я ваши письма помню. Они в душе все жемчугом горят. И там их хам глумящийся не тронет, И там они в пожарах не сгорят.
Вы помните... Но это всё неважно! Осталась там любовь, Россия, жизнь... И оказался, видимо, бумажным Корабль грёз наших средь горящих брызг.
Остались там блестящие парады, Что Государь убитый принимал, И пешие прогулки Летним садом, Поэзия и самый первый бал.
В минувшем веке б вам стихи дарили, За вас бы выходили на дуэль, А ныне, наглумившись, погрузили В наполненную слезами купель...
Наташенька, вы плачете, я вижу... Что сотворили с вами, ангел мой?.. Ко мне идите. Я вас не обижу. Я буду сон беречь ваш и покой.
Наташенька, простите Бога ради, Что из могилы не могу я встать, Чтобы из лап мучителей и татей Вас, неземная, нежная, отнять.
Но не развеять мне их лютых полчищ, Навек прошла пора моих боёв. Я был расстрелен в Стрельне белой ночью, И волны тело приняли моё.
И в кабаке бушующем кровавом К могиле общей кто-то вас свезёт. Наташенька! Натальня Николавна, Вам с этим веком шёл 20-й год...
Рудокоп
Во глуби руд я изнемог без света. Передо мною чёрная стена. Но грезится: жива Россия где-то, Есть где-то волоокая страна.
Слезы скупой мне солнце не уронит, И не пробить в стене проклятой брешь. Живьём я в шахте этой похоронен И задыхаюсь пылью от надежд.
Нет никого. Ни матери, ни братьев. И даже нет могильного холма. И вечным сном уснули наши рати, А те, кто выжил, знать, сойдут с ума.
Как я схожу... С 15-го года Я гнил в окопах, кровью истекал... Но вот пришла блудливая свобода С лицом звероподобным мясника.
Вся наша кровь - подливкою для каши, Что заварила шайка подлецов. И нету дна у скорби нашей чаши, И Родины растерзано лицо.
Нет никого... Ты, что была любима - Товарища безродного трофей. Нет ничего... Россия, даже Крыма Уж нет, последней гавани твоей...
И мочи нет. Едва глаза закрою: Я вижу лик твой снова пред собой. Ни славы нет, ни веры, ни покоя, И в восполённом мозге длится бой...
В горячке снится: ты спаслась от красных, И от крови Христос тебя отмыл... В России мы - стрельцы во утро казни. А без России - только тени мы.
От жизни мне подачек уж не надо. Бредовый сон: мы отстояли Крым... Отдав сейчас погоны и награды, Сражаться вновь отправлюсь рядовым,
Когда бы только в духоте Европы, На жизнь и свет утративший права, Лейб-гвардии погибшей рудокопу, Мне знать одно: что Русь моя жива!
Нет никого. Но в восхожденье крестном, Единственная, ты всегда со мной! Венчанная пред Господом невеста, Моя Россия, свет мой неземной! |
|
Белизна—угроза черноте… (М. Цветаева) |
