|
Поэзия Белого Движения |
|
Владимир Роменский
Не надо грустить, господа офицеры
Не надо грустить, господа офицеры, Что мы потеряли - уже не вернуть... Пусть нету отечества, нету уж веры, И кровью отмечен нелёгкий наш путь.
Пусть мы неприятелем к Дону прижаты – За нами осталась полоска земли... Пылают станицы, посёлки и хаты,- А что же ещё там поджечь не смогли?
Оставьте, поручик, стакан самогона,- Ведь вы не найдёте забвенья в вине, Быть может, командовать вам эскадроном,- Чему удивляться - все мы на войне...
И вы, капитан, не тянитесь к бутылке, Юнцам подавая ненужный пример, Я знаю, что ваши родные в Бутырке,- Но вы ж не мальчишка, ведь вы - офицер.
Пусть нас обдувает степными ветрами, Никто не узнает, где мы полегли. А чтобы Россия всегда была с нами,- Возьмите по горсточке русской земли.
По нашим следам смерть над степью несётся,- Спасибо, друзья, что я здесь не один. Погибнуть и мне в этой схватке придётся – Ведь я тоже русский, и я - дворянин.
Прощальная
Степь, прошитая пулями, обнимала меня, И полынь обгоревшая, накормила коня; Вся Россия истоптана, слезы льются рекой; Это Родина детства, мне не нужно другой.
Наше лето последнее, рощи плачут по нам, Я земле низко кланяюсь, поклонюсь я церквам; Все здесь будет поругано, той России уж нет, И как рок приближается наш последний рассвет.
Так прощайте полковник, до свиданья, корнет, Я же в званьи поручика встречу этот рассвет; Шашки вынем мы наголо на последний наш бой, Эх, земля моя русская, я прощаюсь с тобой.
Утром кровью окрасится и луга и ковыль, Станет розово-алою придорожная пыль; Без крестов, без священников нас оставят лежать, Будут ветры российские панихиды справлять.
Степь порублена шашками, похоронят меня, Ветры с Дона привольные, заберите коня; Пусть гуляет он по степи, не доставшись врагам, Был он другом мне преданным, я друзей не предам.
Отступали войска по степи
Отступали войска по степи, Да испуганно лошади ржали, Люди драться уже не могли, А вокруг полыхали пожары.
Дон остался давно позади, Впереди - неизвестность чужбины. А в России - не видно ни зги, Лишь усталые, потные спины...
Эти смутные годы боёв, Безрассудных, кровавых и жутких... "Здесь когда-то все было моё, Господа, подождите минутку!"
Бредил так молодой капитан, Что-то сжав побелевшей рукою. Десять суток страдал он от ран, Десять суток нёс смерть за собою.
"Господа! Скоро море - а там Вы покинете русские воды... Я вам символ России отдам,- Сохраните его на все годы..."
Губы дрогнули, взгляд стал пустым, Я глаза его помню поныне. Из руки, что сжимал он живым, Выпал кустик сгоревшей полыни...
Пролетели года, будто сон, Кровь от старости в жилах уж стынет... Я храню для себя и для вас Этот кустик сгоревшей полыни...
|
|
Белизна—угроза черноте… (М. Цветаева) |
